Scusate,

volevo scrivere un lungo e spensierato addio al 2007. Almeno era una delle mie intenzioni, poi un prosecco scadente e caldo bevuto in una sala riunioni affollata e un paio d’ore di macchina mi hanno allontanato dalla preziosa connessione internette. Ho sfruttato l’amabile ospitalità di Valentina per togliermi lo sfizio di poter rispondere con un secco "un paio di giorni su a sciare" alla domanda di rito su dove io abbia speso le ultime ore dell’anno. Per calarmi ancora di più nel ruolo, insieme a una sportivissima Signora Pistecchi, mi sono abbandonato tra le braccia di un professionale istruttore di snowboard. Non solo, ma grazie alla saggia compagnia ho approfondito le mie conoscenze di Monopoli e ho dato un secco giro di vite al catalogo di sottomarche di birre reperibili nei paesi industrializzati. Con Renation abbiamo anche speso le vecchie centomila in fuochi d’artificio, solo che ai tempi del vecchio conio ci facevi saltare in aria Napoli e alle falde del terzo millennio nemmeno la vicina di casa si è accorta dei botti. Ho buttato in un fuoco tre motivi per cui ringraziare e tre cose che mi avevano fatto incazzare, infilandoci in mezzo una speranza, ma ho finalmente avuto la dignità di non sbilanciarmi in buoni propositi. Nessun programma fantozziano di diete o sconvolgimenti professionali. Ho ricevuto, come si conviene alle persone di un certo rilievo, un centinaio di messaggi inutili; dalle catene di Rubrica (quelle per intenderci in cui scrivi "auguri a te e famiglia" a tutti i numeri della rubrica, incluso l’Autoricarica e due ex compagni delle medie), passando per gli artisti delle faccine, che con parentesi, lire, euri, puntini, trattini e virgolette disegnano paesaggi e scene d’epoca, fino ad arrivare a tre messaggi di altrettante ex fidanzate, a cui non rispondi mai bruciando nel fuoco dell’indecisione: avrà sbagliato o lo ha mandato come gancio? Ovviamente a nessuno di questi cari amici ho risposto, e per questo passerò ancora per lo scorbutico rompicoglioni. Ho potuto fingere di sprofondare in una lettura impegnata e mirata al mio miglioramento professionale ("Guerrilla Marketing", che consiglio caldamente sia per l’ottimo contenuto sia per darsi un tono), ho potuto usare i miei scarponi sottocosto, verificando sulla mia pelle (congelata) che i cinesi di ghiaccio non ci capiscono un cazzo. Ho fatto cose e visto gente, come si dice, godendo di quello spettacolo di sociologia che sono le piste da sci. Ho pagato i miei debiti con il duemila7, pensando e ripensando affondato nel dolcevita che fu di mio padre e che mi fa assomigliare a un curato di campagna. Non sono riuscito nemmeno quest’anno ad indossare le mutande rosse, ma se sono ancora vivo allora forse ce la faremo anche senza. Non comprendo fino in fondo la necessità di sedere a una scrivania il 2 gennaio, ma lo farò adeguandomi con grande rispetto, un po’ rimpiangendo la casetta verticale nella valle infossata.

Per gli amici che passano di qui, ci sono degli auguri e delle speranze, per i vostri progetti e per i vostri sogni, brinderò per voi con dell’ottimo rhum. Anche se, fedele alla linea, confermo che

"the best way to predict your future is to create it".

Sposto di poco il piumone, per guardarti respirare, in quel modo pacifico e monumentale con cui solo tu sai dormire. Fuori Milano si prepara alla Vigilia. Natale 2007, pillole di lusso e succo di consumo, chiese piene di gente indecisa, ristoranti invasi da professionisti dell’aragosta surgelata. Respiri tenendo un ritmo che è il respiro del mondo, la cosa più calma che si possa sperare. Hai i capelli sul cuscino, come i raggi di un sole castano scuro. Sono quasi le sei, è il buio che cambia di molto la prospettiva delle cose. E’ il secondo natale della mia vita in cui ho un albero tutto mio. Lo hai fatto tu, mettendoci l’attenzione e l’impegno di un liutaio con un ceppo che sarà violino. Le luci cinesi illuminano a scatti le palle e i piccoli aggeggi che arrivano da un po’ di viaggi. Faccio del mio meglio per cercare di capire cosa sia davvero guardarti mentre dormi. Come arrivare dopo un viaggio lunghissimo. Come quella sera, piovischio e nebbia, una manciata di giorni prima del natale, in cui inconsapevolmente abbiamo iniziato tutto. E poi, quel bisogno di sentire ancora il tuo respirare, quello che è diventato il mio ritmo. Oggi ho il lusso di poter festeggiare natale tutti i giorni, sentendoti respirare pacifica a venti centimetri dai miei capelli. Questo è il più bel regalo di sempre, per non rovinarlo spengo la sveglia, lasciando che Milano si svegli senza di noi, almeno oggi. Buon Natale Signora Pistecchi, io il mio regalo me lo sono già aperto questa notte, come un bambino impaziente. Lo reincarterò questa sera, in un lungo pigiama rosso, america di cotone, per svegliarmi nella mattina di natale e capire che la felicità può essere davvero così semplice, così imbarazzantemente grande, così bella.

Alla fine di un lungo viaggio si è soliti trarre un bilancio, ma tornare dall’america con un bilancio sarebbe alquanto inopportuno. Torno per una lunga serie di motivi, tra cui la prossima scadenza del mio permesso di soggiorno, la fine dei soldi, euro, dollari e dobloni sapientemente spesi in hot dog e mele candite e biglietti del metrò. Andare via da New York è assai difficoltoso, trattandosi di una cittadella alquanto graziosa e piena di indigeni simpatici. Nella mia ricerca della felicità, ho scoperto un capitolo davvero importante: sembrerebbe impossibile essere felici senza essere neri. Sembra che le due cose siano fortemente collegate, ma solo qui nelle americhe, dove si può vivere ai margini del capitalismo ma possedere un iPhone che sollecitato con il solo tocco delle dita produce musica, mail, calcoli, indirizzi e quant’altro. Il clitoride digitale sembra essere uno dei gadget preferiti, insieme alle preziose magliette A&F e ai profumi italiani. Io invece vorrei portarmi a casa un americano bianco, così per souvenir. Sempre entusiasta, pragmatico, sfrontatamente fiducioso e capitalista, è ideale per rallegrare le uggiose serate milanesi. Non so se riuscirò a farlo, posto che nella valigia ci sta giusto giusto una scatola di cerini di Malone & Porcelli, per ricordare l’indimenticabile purea scondita passata per mashed potatoes. Tornerò, me lo riprometto. Devo ritornare al Guggheneim, devo rifare Harlem, respirando la precaria povertà, devo rifesteggiare l’hannouka insieme ai rabbini bancari, devo risentire l’odore di piscio a Grand Central, e poi per carità devo passeggiare insieme agli ignari italiani per la 5th, comprando un sacco di roba e accendendo ceri sperando negli addetti bagagli di Malpensa. Voglio tornare qui, perchè sembra che ci siano un sacco di risposte alle mie domande. E tante volte scoprire le risposte è molto peggio che tenersi le domande.

Qualcuno brindi mentre io confido nelle Aviolinee Italiane. Mentre cerco di leggere Miller in inglese, mentre cerco di respirare ancora l’ultima boccata newyorkese. Tutti da New York tornano entusiasti. Qualcuno per un piumino a basso costo, qualcuno per un paio di scarpe pagate nulla, qualcuno per un paio di musei, qualcuno perchè almeno ha trovato l’origine di tutto. E, ancora una volta, forse non è un bene.

Essere bianco, nel mondo, ha dei grandi vantaggi. Aveva, perlomeno, dei grandi privilegi. A oggi essere bianco può, purtroppo o menomale, garantirti un futuro migliore. Non ci si dovrebbe quindi, nel nostro caso di mediterranei e paffuti bianchi metropolitani, soffermare su riflessioni del genere. Invece io, da quando sono a Nuova York sento forte la necessità di diventare nero. E non è solo per poter vestire in modo figo senza dover sembrare un pirla come Mondo Marcio, oppure per poter ascoltare musica che spacca, con delle grosse cuffie colorate in metropolitana senza passare per un terroncello rivisitato. No, è una questione di feeling, una questione spirituale, ma anche una questione molto pratica. Desidero diventare nero perchè a oggi, io e la mia consorte siamo gli unici esemplari bianchi nel raggio di un miglio e mezzo dal nostro prestigioso Resort nel bel mezzo del Queens. Suscitiamo lo stesso sguardo stupito che devono aver avuto i fieri indigeni mentre osservavano Cristoforo Colombo. Poi di colpo vorrei essere ispanico, per potermi unire al chiassoso vociare che fanno ovunque, urlando e discutendo mentre ti servono un Mc Angius Mushroom and Swiss. Due etti  e mezzo di bue, maionese, funghi e emmenthal, che portano dritto dritto nelle arterie un distillato di suicidio volontario. Poi vorrei essere un nerd, un nerd qualunque, per potermi infilare dentro i negozi di pc, toccare con emozione il nuovo iPhone, veder scorrere il menu a tendina e provare una fitta al basso ventre. Poi vorrei essere una qualsiasi turista europea, con i moonbooth pelosi e lo sguardo trasognato davanti a Macy’s o Victoria Secret. Vorrei essere tutto questo, perchè Nuova York ti porta a volerlo. A camminare per le strade gelate cercando risposte. Qui tutto ha una risposta, o così sembrerebbe. Qui tutti stanno con tutti, e tutti fanno qualcosa di dannatamente giusto. Tanti fanno anche qualcosa di dannatamente figo. Ecco, che di colpo tutto passa, come se fossi arrivato veramente dove tutto è nato, o perlomeno al punto più vicino da cui tutto si è diffuso.

Fratelli, lasciate che vi dica che Nuova York è un po’ come Gerusalemme, una volta nella vita bisogna fumare sui suoi marciapiedi, bere nei suoi caffè, parlare con i suoi taxisti, perdersi nelle sue strade. Una volta nella vita bisognerebbe accorgersi di quanto sia necessario viaggiare. Qualcuno stappi un otre di Pampero in mio nome, perchè gli amici di P.Diddy mi vogliono fare il piumino, nella migliore delle ipotesi. Ya Rule

Il popolo italiano, quivi per motivi di lavoro o per semplice turismo, mischiato al caotico flusso di turisti che intasano il Miglio Magnificente, è facile da riconoscere sia nelle abitudini d’acquisto sia nei comportamenti verso le autorità statali, qui rappresentate da simpatici neri sovrappeso che dirigono il traffico con amorevole dedizione e intercalando ogni esclamazione con due o tre riferimenti biblici al Vecchio Testamento. Sicchè questo popolo, semplice e prevedibile, intasa Victoria Secret, comprando tanga a mazzetti e reggiseni a bancali. Mutande e reggipetto, bisogna dirlo, espressamente pensati per donne sul metro e ottanta, novanta sessanta novanta, silicone ben distribuito eccetera eccetera. Invece il tutto finirà negli armadi di attempate e non più giovanissime mogli, costrette a infilare le cadenti mammelle dentro i preziosi pizzi per non so quale logica. Il secondo cavallo di battaglia del popolo nostrano è Abercrombie & Fitch, marchio newyorkese espressamente pensato per la generazione Efron & Co., molto easy, geniale nel replicare le cose dei paninari con una decina d’anni di ritardo e nel posizionare il prezzo ben al di sopra di ogni sospetto. Ecco qui il colorato accento italiano mentre si snocciolano domande sulle taglie e sui colori, con molta libertà d’espressione. Intaseremo le nostre strade, per natale, di colorate magliette A&F, perchè in fondo in fondo siamo sempre stati paninari. Fenomeno assai interessante è la conversione dollaro – euro, che spesso arriva a 2,5, tanto per giustificare quella deliziosa sciarpa sintetica di cui non si riesce a fare a meno. Qui, in verità, non si può fare molto altro che comprare, mangiare, comprare, mangiare. Quindi, anche la famiglia Pistecchi si adatta, ingrassando e indossando, in attesa dell’inizio ufficiale della oni mun. Brindate con ottimo rhum, fratelli, poichè qui sono costretto alla Bud Light, Ferrarelle colorata.