Dopo la splendida letterina del Presidente, e un paio di giorni di incredibili abbuffate, posso dire di essere sopravvissuto al più doloroso dei day after. Con un bottino di regali che va via via affievolendosi con il corso degli anni, e una resistenza all’arrosto con mostarda che diminuisce natale dopo natale, ogni 27 dicembre mi sento sempre più vecchio e frustrato. Sebbene avessi trovato una comoda via di fuga alla malinconica depressione pre natalizia grazie allo splendido turno in ambulanza la notte del 24, quest’anno come lo scorso sono rimasto in balia degli eventi. Provenendo da una famiglia assolutamente e profondamente cattolica, mi sono fatto la vigilia davanti a RAI1, in una casa deserta per via della fuga (della messa) di mezzanotte, preparandomi ad un 25 scoppiettante. Forse ne parlo per via del doloroso trauma che mi colpisce dalla seconda media in poi, ovvero da quando hanno iniziato a farmi regali da "ometto". Fastidiosissimi portafogli, gilet e camicie, cravatte e spericolati manuali su, nell’ordine, "Università, come scegliere", "Università, perchè non abbandonare", "Lavoro, come trovarlo", "Questa casa non è un albergo" (con CD di M.Pezzali incluso e sorelle che canticchiano soddisfatte il motivetto), "Vendere, il lavoro più vecchio del mondo dopo la puttana", "Vendere e prostituirsi, la stessa cosa", "Venditori, come tenere giù la pancetta". Eppure mi sarebbe bastato fare come El Presidente, sincero e schietto, e scrivere a B.Natale la mia personale lista… Anche perchè siamo rimasti con parecchie cose in sospeso, primo fra tutti He-Man con l’armatura nuova e diversi Exogini che mi mancano. Ma non è trascurabile nemmeno il fatto che io abbia chiesto la caserma dei pompieri delle MicroMachines e che essa non sia ancora pervenuta. Per quest’anno mi accontento del favoloso Shampoo anticaduta e dei simpaticissimi pantaloni-antivento da moto da competizione, pensati per la mia vespa che non supera i 70. Ma l’anno prossimo sarò solerte… anzi, visto che manca ancora la Befana…

"Troppe occasioni passano, e io sto qui a leggerne la targa"

Panta Rei, oltre che un imperdibile libro di De Crescenzo (mai letto), è un’ottimo deterrente-mantra per evitare che la vita mi sorpassi. Con il "tutto scorre"  agevolo spesso qualche personale defaiance, e giustifico i momenti di stanca. Fossimo barche a vela, assomiglierei a una goletta. Si, sono abituato a cercarmi il vento, ma sono anche pronto a remare sottocosta. Con il mio legno ho retto a tempeste in cui sono affogati equipaggi messi molto meglio, e vengo sorpassato da sfavillanti yacht. Tutto questo riflettere di oggi è stato piacevolmente stimolato da una serie di eventi che concatenandosi hanno generato quello che comunemente si può dire "un momento introspettivo".  E’ una specie di ricetta, i cui ingredienti possono essere sempre nuovi. Nell’occasione di ieri sera, una notevole lettura di un racconto scritto da un amico, insieme alla voce piacevole della Signora che mi raccontava di piccole cose, seduti su un letto. Una ricetta ha una delle chiavi del suo successo nella genuinità degli ingredienti, ma anche nel forno in cui viene cotta. Insomma, un momento così in coda in tangenziale avrebbe perso di consistenza, non lievitando per colpa del furgoncino dietro che suona e abbaglia. Ma la fortunata concatenazione di eventi ha avuto la sua perfetta cottura con una canzone esplosa dal pc. Quella canzone che tutta la vita mi ricorderà quella festa, una decina di anni fa, in cui per tre ore (ininterrotte) ho limonato con quella che credevo essere la donna della mia vita, pigiandola contro un calorifero del salotto. Ricordo perfettamente il bruciore ai bordi della bocca, memoria fisica, e le sensazioni dentro, memoria sensoriale.  Ho una memoria del tutto particolare, rosicata, forse, dall’alcool e incasinata dal disordine. Ricordo perfettamente il sapore dello sciroppo che ho preso per un anno quando avevo meno di quattro anni. Ricordo il Papa in Piazza V Giornate, e ricordo la sensazione al tatto della prima tetta che ho toccato. Ricordo il freddo della sabbia sulla schiena nella notte della mia prima volta. Ricordo l’ultimo giorno di scuola e il primo giorno di lavoro per pagarmi le vacanze. Ricordo perfettamente la voce di mia madre, e a volte mi sembra di sentirla nella tromba delle scale, ma a quanto pare ne ho dimenticato i consigli. Ricordo tutto, dolore e amore, con un sistema tutto mio. E penso che ci siano periodi per vivere, in cui si naviga con un piacevole vento favorevole o con una burrasca. Periodi in cui tutta la tua attenzione è concentrata sulla goletta, per andare avanti. E ci sono periodi in cui, per una serie di coincidenze e fatti, inevitabilmente ci si ritrovi a guardare indietro. Serve sempre guardarsi dietro, per ricordare quello che sembrava dimenticato. Come quando ritrovi una lettera della tua ex ex ex fidanzata, e ti ricordi di colpo di quel pomeriggio. O come quando di colpo ti salta in mente di quella volta che tuo padre ti aveva detto di no e tu… Così, per un racconto e una chiaccherata, cotti a puntino da una canzone, mi sono ricordato perfettamente di come mi sono immaginato. Insomma mi è venuto in mente cosa pensavo a 19-21-22-24 anni di me a 26, cioè oggi. Prevedibile che la mia idea a 19 anni sia davvero lontana dalla realtà. Ma la cosa sorprendente è che a 25 avevo tutta un’altra idea dei 26. Non lontanissima, ma quasi.  E in tutto questo navigare, impegnati a tenere la goletta a galla, è anche piacevole trovarsi a sorridere da soli per una canzone condita con un racconto e due chiacchere. Questo post non ha una morale. Non c’è un senso. Credo fosse Cartesio a dire che leggere è come conversare con il lato migliore degli uomini. Leggendo ho trovato un pezzo bello, chiaccherando anche.  In chiusura uso un trucchetto per riportare il tutto alla realtà, mischiando un ricordo con domani sera e servendovelo condito di particolari. La festa Beleza non è una festa Beleza, ma una festa Bud (quelli della birra). Per entrare bisogna registrarsi sul sito. C’è il link sul sito Beleza. Se non vi registrate non entrate. E il ricordo? Ah si. Oggi, ancora cullato dalla canzone, sfruttando la pausa pranzo, vado sul sito Beleza per curiosare. Trovo il link al sito della Bud. Mi registro. Poi curioso tra i riders del team Bud. Nicola Bresciani, amico di Simonetta, campione di Short, toscanaccio che fatica a mettere quattro parole in fila, ma con gli addominali disegnati da Ken Shiro. Poi c’è Federico La Croce. Aspetta, ma, si , ma dai, si si. Federico La Croce, mio compagno di banco, amico da due telefonate ogni pomeriggio, inseparabile socio della: prima canna, prima scopata, prima birra, prima sospensione etc etc. Fa il windsurfista di professione (addirittura il primo in Italia). Beh, com’è strana la vita. E i particolari piccanti? Ah si. In un giugno in cui io limonavo duro e provavo in tutti i modi la palpata di tette, lui mi arriva, di ritorno da scuola, con una domanda: ma tu hai mai usato un goldone? La risposta l’hanno data i miei occhi. Ci si ferma in farmacia, si prende di petto la situazione e si compra la scatola "Settebello Senso". Si corre a casa e si apre. Sei bustine tipo Aspirina Effervescente, un soggiorno, e due coglioni che guardano il tutto come se fosse il Graal. Dopodichè si apre il primo, lo si tocca, lo si guarda. Scivoloso, con quell’odore merdoso, bianco, lungo. Lo si tira, lo si allarga, lo si piega. Dopodichè lui, il surfista di professione, ha il colpo di genio. Prende una bottiglia di Coca da 2 litri, la mette sul tavolo e con fare da sacerdote nel tempio apre un altro preservativo. Delicatamente lo mette sulla bottiglia, fino a metà. Rimaniamo tutti e due estasiati di fronte alla scultura, in silenzio, con la complicità di chi ha capito buona parte del mondo.  Fine. (per dovere di cronaca, a lui i goldoni sono serviti la sera stessa, a me dopo due anni. E inoltre, ubriaco marcio, ho bevuto dalla bottiglia di Coca spensieratamente). Forse una morale a questo post c’è….

Scaricando la nostra locandina e presentandola al Globe riceverete un omaggio della ditta. E ricordatevi di non bere mai dal posto dove avete messo il goldone. E che gli amici sono davvero la cosa più preziosa…

Vorrei scrivere qualcosa di spessore, interessante e piacevole. Ho scoperto inoltre che quando scrivo di ricordi personali ottengo uno stile più fluido e un notevole incremento di lettori. Ma è anche arrivato il momento di alzare il tono di questo blog, anche perchè dalla classifica dei 100 blog più letti siamo tagliati fuori. Il primo passo è stato nel radicale cambio di immagini: rarissima quella qui sopra, appartenente alla collezione privata dello Sbirro, che ho messo come monito per tutte le ignare pulzelle che si avvicinano al nostro Fede. Un ragazzo dalle movenze così educate, così carino e comprensivo. Bene, sul sito dello Sbirro, nella sezione delle foto, troverete il reportage della festa hawaiana di questa estate e molte cose vi saranno chiare. Per i nostri amici pipponi, mi scuso per non aver messo nessuna strappona o figona, ma vi rimando a un sito più adatto a voi. Posso iniziare? Benone:

Disserzione del Franz sulla Rete, la Gnocca, e altri grandi veicoli di comunicazione del XXI Secolo.

Innanzi tutto, io della net culture non ci capisco una mazza. Mi fermo alla validità della rete come mezzo di comunicazione, nulla più. Mi rendo conto che la cosa cade a mio sfavore. E se non fossi fidanzato, prossimo marito, futuro padre, e probabilmente sulla strada della pensione, farei più attenzione ai piccoli messaggi che la rete stessa mi ha mandato. Con la lucidità di uno che sa davvero scrivere, il buon Chinaski giustamente mette in evidenza come i commenti e i link al blog siano ottime occasioni di broccolo, e successivamente dei canali facilitati per ricevere sicurezze etc. Chissà quanti broccoli abbiamo perso in tutti i commenti lasciati cadere nel nulla. Ora, nella mia condizione di fidanzato, futuro sposo, prossimo padre, e in seguito anche amante del buon vino, non posso che dire che in ogni caso mi metterò a rispondere a tutti i commenti. Insomma, quello che anche Fattidiminias mi faceva notare è che il nostro utilizzo della rete è improprio. E qui potrebbe concludersi l’interessante dissertazione sulla rete come veicolo di comunicazione, ma c’è un gancio con l’argomento successivo: nelle solitarie pause pranzo io e Simone (da pronunciare alla pugliese con o stretta e lunga: simooone), abbiamo capito che sul calcio non abbiamo un cazzo da dirci (mea culpa). Abbiamo provato a scambiarci le ricette stagionali, ma anche lì i nostri argomenti traballavano, allorchè grazie alla rete ci siamo confrontati su un argomento sempre verde. Insomma, ci sia concesso, a noi, popolo a cui chi sia la talpa non frega un cazzo, popolo a cui di cattaneo,ferilli, isola dei famosi, mentana & co, non sbatte uno stracazzo, di interessarci ad argomenti più consoni. E qui la dissertazione prende spessore, con relativa divisione in categorie di appartenenza:  Il Calendario delle Wanna Be (ingl: vorrei essere): calendario di modelle semisconosciute o vallette in erba. Sfondi esotici, tette al vento, atmosfera innocente e sguardi troppo languidi. Il Calendario Wanna Be finisce generalmente negli spogliatoi di qualche fabbrica, ben presto offuscato dal Calendario Principe. Il Calendario Principe: è il calendario dell’anno. Di una grande rivista, propone un personaggio semi insospettabile, che si rivela immensamente figa, posa con naturalezza e crea quel vedo-non vedo che logora tutta italia. Storico calendario Principe fu quello della Canalis. Con questo Calendario, la giovine si garantisce un posto fisso in qualche trasmissione sportiva, e nell’immaginario di buona parte degli under 50. Il Calendario Doppietta: Propone l’inedito lesbo-nudo, facendo vedere ben due strappone ignude per mese. Di solito le due sono scelte secondo il binomio mora-bionda, quarta-seconda, per arrivare a tutti i gusti. Decisamente forzato, scade nel lesbo-trash e non regge il confronto con i calendari maggiori. Dedicato a tutti gli armadietti degli infermieri e dei pompieri. Non garantisce nemmeno notorietà alla coppia, a meno che lo show lesbo non proceda nel tempo (vedi mascia e socia)  Il Calendario Sul Viale Del Tramonto: genere di gusto, proposto per rivalutare la vecchiarda che mantiene il fisico. Foto da lontano e inquadrature attente fanno si che la nonnetta regga almeno sulla carta il confronto con le nuove generazioni. Acquistato da nostalgici quarantenni o da appassionati del genere geriatrico, ha il suo massimo splendore quest’anno grazie a Silvia Rocca. il Calendario Pirelli: una delusione per tutti gli adolescenti. Con la scusa delle foto artistiche cade. E’ considerato un mito, ma non essendo un calendario erotico e nemmeno un calendario artistico, va bene per gli studi notarili o i meccanici di una certa età.Il Calendario Ritardatario: sarebbe anche il calendario Principe, ma esce in ritardo in edicola. Per ovviare il problema propone un figone d’oltremare, eccessivamente bella. Si garantisce anche a questa bella un posto in qualche palinsesto, magari non proprio in prima serata, ma cosa non si fa per apparire… Il Calendario Fatto In Casa: propone gente normale, casalinghe, nuotatrici, infermiere, bariste. Quello delle casalinghe passò alla storia con l’atroce dubbio: ma saranno davvero casalinghe o sono modelle? (la seconda). Quello di quest’anno sulle nuotatrici di Pesaro non permette dubbi: sono davvero ragazze comuni, di fatti sono delle cozze incredibili truccate da un muratore con mano pesante. Pessimo tentativo di ricerca della fama, giustificato da manie esibizioniste. Di tutto riguardo il calendario della studentessa che lo fa per pagarsi gli studi, Sara Romoli… a vedere le foto si pensa che non farà per nulla fatica… Il Calendario del Camionista: il vero calendario, l’unico, il  primo, il migliore. Si riconosce subito perchè ha i mesi scritti piccoli, che tanto delle date non ci interessa più di tanto. Si è adattato ai tempi, difatti se prima proponeva 12 modelle per dodici mesi, ora è diventato monografico. Rivolgendosi a un determinato pubblico, il soggetto è scelto tra quelli più facilmente riconoscibili: pornodive, presentatrici di seconda serata, annunciatrici hot line e simili. La pornodiva che posa nuda è come l’assonnato che sbadiglia. Naturalezza nel mostrare, sfondi di classe, qualche strappo alla regola del "mai-senza-mutande", per creare il giusto cocktail e garantirsi la presenza sul pannello posteriore Iveco. Il vero calendario del Camionista si riconosce perchè nella confezione ha in dotazione la ventosa per essere appiciccato sul camion. Sicchè, nessuno li compra, ma tutti ne parlano… Troppo sconcio per essere messo in cucina, ma ottimo da tenere in bagno sotto due tomi di Montanelli. Pregio di una nazione dove si fanno 20 calendari l’anno e non si può vedere il nuovo film di harry potter (v.m.14). A voi le riflessioni.  E tu che tipo sei? Più camion o valletta? Personalmente mixerei tutti i calendari, salvando solo le foto più belle… Il mio massimo? Aprile della Santarelli. E per finire la dissertazione culturale mantenendo un certo tono vi aggiungo che, all’epoca di internet come mezzo di comunicazione, è stupendo che il sito del più letto quotidiano nazionale abbia tutti i calendari… questione di share…

Happening week end: venerdì sera festa al Dynamo: conferme alla Signora.

Giornata di blocco, stradale, mentale, intestinale. Novembre è sempre più novembre. E milano sembra essere il palcoscenico ideale per i peggiori ricordi di novembre. Sarà difficile recuperare lo spirito del Beat Cafè di giugno da rispolverare per la festa. Allo stesso momento, le prove generali sono iniziate ieri sera, con tanto di riversamento famigliare nell’anonimo pub, e con il proprietario che conta felice la quantità di bicchieri vuoti che tornano alla lavastoviglie. Nella media anonima della serata ricorderemo un personaggio di tutto rispetto, che ieri ha fatto il suo ingresso in società: l’Ispettore Monazzo. Protagonista delle più importanti retate nella famiglia della mala milanese, L’Ispettore Monazzo è un supereroe che si ispira direttamente a Wonder Woman e all’Ispettore Gadget. Da quest’ultimo eredita l’impermeabile dai mille poteri. E’ in grado di sfruttare i suoi super poteri per fare a pezzi il peggior criminale, è un’eroe, è il nostro super eroe.  Ieri sera si è presentato a bordo della MonazzoMobile, moderna caffettiera dorata, in compagnia dei suoi due scagnozzi. Infatti l’ispettore, moderno batman, ha non un solo robin ma bensì due. Il primo è l’instancabile FacciaDiGhiaccio, spietato cecchino. Il secondo è il Tony Monnezza de noi artri, al secolo Er Fratello der Lopa. Insieme sono un trio imbattibile, che difende la città dal male e dalle tenebre. URRA’ PER L’ISPETTORE MONAZZO!!!!

Certe cose mi affascinano o, più precisamente, mi lasciano viaggiare con la fantasia. Una delle migliori trasmissioni che la tv passa è "Anni Luce", infelicemente messa da La7 alla domenica mattina. Credo di averlo già scritto, sicuramente lo ho già detto e stra detto.  Rientra in quella categoria di cose che la tv propone e che mi affascinano in modo quasi morboso. Come una casalinga davanti a una soap di cui non vuole perdere nemmeno un sospiro. Come per i film di Sordi, di Verdone, di Chiari e Tognazzi. Sono uno dei pochi che si appenderebbe un poster di Chiari in camera, che ride a crepapelle per le gag di Sordi, che tra Zelig e Tognazzi non dubita un minuto. E passando per piazza Diaz sono uno dei pochi che tira su gli occhi verso la Terrazza Martini, da cui Mina e Chiari ridevano in quel film. Non sono un cultore, lascio che la mia ignoranza mi impedisca di conoscere date e registi, produttori e retroscena. Ma sono, se si può dire, un grande appassionato. Il fascino di tutto quello che quegli hanni hanno dato, lo sguardo positivo al futuro, la voglia di uscire dal bianco e nero, i primi aerei con il Catania Londra in sette, sette, ore. Gli autobus americani e le littorine italiane… potrei andare avanti degli anni. L’Italia dei paesini della bassa, trattorie e partite di calcio, quella stessa che ha creato Ligabue e gli agriturismi. Se, fumando al balcone guardando l’immensa sede di Prada davanti a casa mia, penso alla causa di questo mio innamoramento, ritorno indietro con i ricordi. Ma mi accorgo anche di una fondamentale differenza tra ieri e oggi. Non nelle macchine, nel progresso o nella ricchezza, ma nell’uomo.  La cosa forse più brutta: il desiderio di successo. La volontà di emergere, spietata e distruttiva, che come una influenza aviaria, più pericolosa ma meno evidente, ci mette tutti in competizione. Il successo, da manifestare con macchine, donne, case, vestiti, soldi, sorrisi, e costumi, ha drogato quella semplice voglia di stare bene che c’era prima. E al posto di una zingarata, di una gita al mare, di un bicchiere di vino, si è messa l’instancabile voglia di scalare la vetta. Che a mio modo di vedere le cose è un male. Forse queste righe, che assomigliano a uno strampalato tentativo di sociologia in pillole, sono un lamento e un rimprovero. O forse sono un consiglio, un sussurro per riprendersi quello che la piccola vita offre. Che poi è il massimo.