La cosa ideale per ogni essere umano è il giusto alternarsi di pulsioni del basso ventre e delle alte tempie. Quale ricetta migliore se non unire un sabato di surf, perfetta sincronia di tutti i cinque sensi, a una domenica culturale? Annaffiando il tutto con abbondante caffè, spirito di intraprendenza e sopportazione al vento che spazzava via gli squallidi ricordi di corso Buenos Aires e le ammorbanti puzze delle concentrazioni di giovani fascisti, io e La Signora ci siamo dunque appropinquati alla mostra di Helmut Newton. Considerato uno dei padri della fotografia dello scorso secolo, il nostro, tedesco d’origine con tanto di cognome impronunciabile trasformato nel più orecchiabile Newton, ha fatto della sua arte un simbolo. Osannato da tutto il mondo, dopo la sua scomparsa viene celebrato con una rassegna che sta facendo record di incassi. E’ anche importante specificare che il mio primo piacere nell’andare alle mostre risiede in tre piccole soddisfazioni; primo: fumare in coda, infastidendo le sciccose signore proibizioniste e generando sguardi di disapprovazione ( con annesso lo spegnimento del mozzicone per terra, ben in vista). Secondo: esibire alla cassa una consumatissima tessera della Biccocca, sostenendo che sono ancora studente, ed esigendo la riduzione, pratica quest’ultima divenuta di estremo godimento da quando le hostess precisano cinguettando: "la riduzione è valida sotto ai 26 anni", e io esibisco la mia carta d’identità dove l’obeso viso le distoglie dalla data anagrafica. Terzo: comprare i gadgets più stupidi. La collezzione prende volume e include alcune rarità tra cui: il temperamatite di Picasso, la gomma di Caravaggio, il poster da officina della Piaggio, due monete celebrative del futurismo e un posacenere della Campari. Tutto andava per il verso giusto. Avevo fumato la mia sigaretta, ed ero riuscito a cogliere negli sguardi del capannello di omosessuali dietro di me il disappunto. La hostess era andata in confusione per l’estrazione della tesserina universitaria e della carta d’identità. Tutto scorreva secondo i piani. Un futuristico pannello rosa ci da le coordinate biografiche, e un donnone nudo con il pube eccessivamente peloso ci accoglie tra le sacre mura della cultura. Passeggiando per la prima sala prendo le misure. Insomma, mi faccio un’idea. Ho il buon gusto di tenerla per me, e cerco pareri nelle chiacchere sottovoce degli spettatori vicini. Alla terza sala mi è tutto chiaro. Ritrovo nell’espressione curiosamente stupita della Signora il mio stesso parere sul Genio della Fotografia. Qui di seguito vi elenco alcuni atroci dubbi che non mi hanno permesso di prendere sonno per tutta la notte, logorandomi le interiora. Supponendo che la fotografia sia in effetti un’arte, e come tale abbia delle scuole, degli sviluppi e delle avanguardie. Supponendo inoltre che le foto di nudo femminile siano un fascinoso linguaggio di comunicazione tra l’uomo e i suoi misteri. Prendete visione di queste foto: uno, due e tre. Quesito: non è vero che, poste le condizioni precedenti, chiunque sarebbe capace di fotografare delle strappone in ambienti comuni? (quesito riformulato in modo culturalmente corretto: è possibile che l’arte di Newton sia nel raccogliere in immagini ciò che ogni uomo vorrebbe vedere?). E se è vero che i tramonti di Montecarlo, o le foto aeree, sono particolarmente singolari e belle, (avrei voluto metterle, ma su google si trovano solo le foto di nudo…), non è anche vero che la fotografia blocca dei momenti? E se ciò fosse vero, alle spalle della fisicità del nudo, non ci sarebbe semplicemente il momento in cui il vispo fotografo si è trovato con una modella nuda dinnanzi? Tutte queste domande, affolandomi la mente, mi hanno rovinato il momento dei gadgets, rompendo l’incantesimo perfetto della mia domenica culturale. Inoltre il dubbio ascetico che mi perseguita da ieri non mi abbandona: ma non è che stesse semplicemente fotografando le sue amanti? (peraltro cosa bellissima: fermare con una foto la bellezza di ogni momento). E di conseguenza, non è che stiamo osannando un grandissimo ciulatore? I dubbi vengono accentuati dalla seguente conversazione avuta in serata con l’Ambasciatore: Franz: "siamo anche andati a vedere la mostra di Newton" Ambasciatore: "ah, quello delle fighe nude", F:"si, quello dei nudi e dei paesaggi". A: "si, ho capito. c’è in giro il manifesto di quella con le tette piccole". Mentre il dubbio mi divora, ho deciso di dedicare la serata a risolvere l’arcano acculturandomi in internet. E parto da questo presupposto: che differenza c’è tra questo e questo? Mentre la Signora viene inseguita per casa da un Franz delirante che urla: "spogliati che ti fotografo appoggiata allo scaldabagno", il dubbio resta….

Disclaimer: questo post, per i suoi contenuti e per il suo approccio non deve essere visionato da: bambini o minori di 15 anni, morigerati ciellini e cattocomunisti, studenti di Brera e altri tipi di neodisoccupati, donne in protesta (offese dal nudo, dal maschilismo, dallo strapotere del pene, dal mio picco di brutalità sessuale e in genere da tutte le forme di socialità), e in ultimo da sessuomani. Per tutti coloro che reputassero il mio approccio con la cultura facilone, scontato, stupido e lievemente di sinistra, consiglio caldamente questo sito (fatevi fare il delfino sulla spalla, il tribale sul collo, o il sole sulla spalla, per entrare di diritto nelle persone che stimo poco a priori). Per tutti gli amici della famiglia bradipa che pensano che le droghe e l’alcool mi stiano lentamente logorando il cervello, consiglio una visita nel sito dove potete emulare L’Elegante (istruzioni: accendete le casse, cliccate sulla fattoria e poi componente come l’Elegante). Il mio pensiero va a Willy, che potrebbe essere il nuovo guru della fotografia. 1) ha una macchina fotografica digitale. 2) ha una vita sessuale lievemente sopra la media ( posta la media come somma delle vite sessuali dello Ignorante, mia e del Presidente). Unica controindicazione: l’esercito di mariti che riconoscono le mogli. Ma non può essere tutto perfetto.

Premessa: questo post è dedicato alle tre donne che mi fanno pensare che sia possibile tradire La Signora: Giulia, Alice e Sabino.

Certo che di cose ne succedono in una settimana. E si incontrano persone, magari sempre le solite, magari senza nulla da dire, e si vedono posti, magari nuovi, e si leggono libri mai letti, si mangiano cose nuove, si respira profumo di gioia e si sente odore del solito tran tran. Non sarò mai ordinato nello scrivere tutto. Non me ne voglia chi, in pace con se stesso, legge tutto d’un fiato e non trova la doverosa consecutio degli eventi. Noi (plurale maiestatis che usano i professori universitari, gli uomini-azienda e gli psicopatici) abbiamo lavorato tanto. Abbiamo mostrato le nostre scintillanti cravatte in giro per l’italia. Abbiamo incontrato gente, ascoltato e ragionato. Guidando, incollati al paraurti di quello davanti, per almeno mille kilometri, abbiamo avuto il tempo per riflettere. Sembra strano, ma noi pensiamo molto quando guidiamo. Pensiamo e arriviamo a delle conclusioni. (finisce il pezzo con il plurale maiestatis, da me utilizzato per indicare l’entità franz+cravatta aggressiva).  Ho fatto una cosa che si fa una sola volta nella vita. Ho comprato una casa. Che detto così perde sostanza, come se avessimo tirato fuori l’infuso del thè troppo presto dalla tazza. Abbiamo (non più io e la mia cravatta, bensì io e la Signora) comprato una casa: significa che a tutti gli effetti io oggi possiedo dei muri, una tazza, cinque finestre e quattro porte. Una sensazione strana, molti pensieri, e un sacco di tempo per riflettere. Ma l’evidente e lampante necessità è tutta lì davanti ai miei occhi. Vi accompagno nella contorta riflessione: ogni periodo della vita, ogni momento, ogni sensazione, per la maggior parte delle persone è unita a una canzone. Vuoi che sia quella passata per radio, vuoi quel vecchio cd, sono in tanti a ricordare un momento grazie a una canzone. Una estate di mille anni fa, una primavera, una relazione, un momento di cambiamento. Ecco, noi ( io e la mia cravatta) ci siamo accorti in concomitanza con l’arrivo alla stazione Esso di Settimo Torinese, di non avere una canzone per questo periodo. Di conseguenza ho spulciato insistentemente nei cd in macchina, senza venirne a capo. L’illuminazione è arrivata, come per tutte le cose importanti della vita, proprio mentre pisciavo appoggiato a un vespasiano nella stazione Esso di Fiorenzuola. Passando in rassegna i cd nello scaffale new entry ho trovato quello che cercavo. In basso, appoggiato di fianco a Hit Mania Dance, pronto per essere salvato dalla pericolosa contaminazione, il faccione di Giuliano Palma mi ha chiamato. Ma il nostro problema, quando abbiamo troppo tempo per riflettere, è il sorgere di pericolosi dubbi. Infatti, alla stazione Esso di Mozzo Lodigiano ( si si, con i bollini Esso sono parecchio avanti. Quest’anno teli mare per tutti…) decido di dare una seconda occasione al destino, e mi metto in mano il disco di Cesare Cremonini.  Ma il destino è come un treno… eccetera eccetera. Mi ritrovo oggi pomeriggio, alla stazione Esso di Genova Nervi, mentre un untissimo benzinaio disarticola il cofano della Poderosa in cerca della vaschetta del preziosissimo liquido lava vetri, a guardare giù dallo strapiombo, verso il mare. E in sottofondo, alla radio, mentre pensavo alla mia casa, passava "Messico e Nuvole". Il Destino è Destino.

Apologia della Prefazione: Cara Giulia, seppure il feeling intellettuale tra noi sia pericolosamente minacciato dalla mia fortissima attrazzione fisica, devo purtroppo dirti che il buon Fabio (Volo) supera lentamente il confine e arriva, da un po’ di tempo a questa parte, a essere davvero piacevole. Per palati raffinati, o forse per rozzi ingordi. Ma io sono sempre stato un palato ingordo e un rozzo raffinato. Cara Alice, sapendo che tu non sai ancora leggere, e che tuo fratello sta imparando, confido nella pietà di qualcuno che ti legga queste poche righe.  Siamo rimasti a metà di un discorso. Visto che sono in vena di recensioni, lo finisco. "… in ogni caso è un libro davvero piacevole. E’ come rileggere Seta, o Oceano Mare. Per chi ha letto Baricco è come ritrovarsi, dopo un periodaccio (Senza Sangue), a casa. Compralo". Caro Sabi, proprio perchè ti voglio bene, ti pennello un paio di recensioni. Il disco di Cremonini è una sonora cazzata. Salvando Maggese e Marmellata #5, che potevo tranquillamente scaricarmi da internet, il resto è un disperato tentativo di dare un senso al prezzo del cd. La cosa migliore sono i due pezzi finali al pianoforte, che meritano parecchio. Se la musica è una bottega di sensazioni, il nostro bolognese prova a fare il centro commerciale, navigando tra rime pallose e concetti morti. Pezzi di alta letteratura sono i ringraziamenti, con Ballo che ringrazia le "ragazze con le tette grosse" e Cesare che elenca tutta una serie di droghe e articoli da sexy shop. Se puoi, fattelo fotocopiare. Peccato, per i miei 15 euro. Ben altro discorso per Giuliano Palma, tanto deprecato dall’Elegante. Fare un disco di cover è impresa assai ardua. I Bluebeaters ci sono riusciti in pieno. Jump (Van Hallen) e You Are my Best Friend (queen) sono pregievoli. "messico e nuvole" è stupenda.   Un ringraziamento particolare va alla Direzione Commerciale che ha reso possibile il mio sogno di andare a una fiera inesistente domenica e lunedì, ma per noi uomini-azienda nulla è impossibile.

Frankie "Fatturato" Minkia