Domani smetto

La cosa che mi da più fastidio è il passare da una metropolitana all’altra, insaccato come un’oliva essicata in busta, tentando di scivolare verso il fondo del vagone, respirando il fiato caldo dell’umanità in calore, osservando come tutti tentino disperatamente di isolarsi. 

Ma devo farlo. 

Arrivo sempre in aeroporto stanco, spettinato, in disordine. Mi siedo nell’ultimo tavolo dello Starbucks in fondo al terminal, con la vetrata che da sui finger e sugli aerei in partenza, osservo distrattamente il traffico operoso dell’aeroporto, bevo un caffè, e poi esco a fumare. 

Di solito leggo. Scrivo, disegno, osservo la gente che ordina da mangiare, osservo la gente che si da un tono, appoggio lo sguardo sui particolari, sulle smagliature delle calze, sulle occhiaie, sui brutti libri che la gente brutta legge, sulle camicie stropicciate. 

Invece niente. 

Niente.

Osservo sempre. 

Disegno sempre.

Leggo meno. Perchè mi sono avventurato in un pesantissimo libro su pesantissime situazioni in pesantissimi contesti. 

Mah.

E non scrivo.

Niente.

Niente di niente.

Succede.

Non ho nulla da scrivere. 

 

Salgo sulla moto, accendo il motore ascoltando i giri del motore che scendono lentamente. Vibra tutto. Uno sballo. 

Aspetto qualche istante.

Mi viene in mente, non so dirti perchè, la vecchia milf bionda che ieri al banco della sicurezza armeggiava in una borsetta immensa per recuperare il biglietto. 

Osservavo le screpolature sulle tette, ustionate da troppe lampade, e il muoversi ritmico di tutto l’oro sulle braccia.

Una delle cose più brutte del mondo è non accettare gli inesorabili cambiamenti della vita.

Come la vecchiaia.

Come la distruzione.

Come il non avere niente da scrivere. 

 

Non ho nulla da aggiungere.

Al momento 

 

 

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