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Scrivere di tutto, scrivere sempre, scrivere di vita, vivere di scritti.

Confusione.

Ripetere.

Scrivere di tutto, scrivere sempre.

Passo indietro: notte, tre e trentaquattro, luce del telefono, buio intorno. Silenzio, tapparella giù, casa fredda, strano per maggio, il respiro di una donna, bellissima, che mi dorme a fianco.

Sveglio. Ormai mi sveglio sempre.

Sto impazzendo, contestualizzo emozioni, pianifico energie, non riesco a seguire un discorso, è periodo. Dicono che la vita è fatta di cose così.

Aspetto.

Aspetto di addormentarmi ancora.

Restare.

Restare sveglio.

Maledetto.

Eccomi.

Scrivere di vita.

Ho voglia di scrivere un pezzo sulle donne che ho lasciato, che mi hanno lasciato, che ci siamo lasciati, sul mio passato sentimentale insomma.

E’ un po’ che ci penso.

Ci penso anche adesso, per provare a dormire.

Mi nascondo sul cuscino, mentre lei dorme, a un centimetro dalla sua faccia. Ha imparato a dormire con me.

Ho imparato a vivere con lei.

Sono giganteschi passi avanti.

Desisto.

Non ho voglia di scrivere un cazzo sul mio passato sentimentale.

La abbraccio sulla pancia calda. La sento respirare. Provo a respirare con lei.

Non dormo.

Maledetta puttana, la vita.

Poi mi torna voglia di scrivere, finire un racconto, parlare di queste donne.

Una ci ho fatto un figlio insieme. Meriterebbe un capitolo, almeno. Ma non so cosa scrivere, come se fossi anestetizzato.

Una mi ha lasciato che io ci credevo talmente tanto da averci messo tre anni, per rimettermi in sesto.

Anche lei un capitolo.

Tutte meriterebbero un capitolo.

Tutte le donne della mia vita.

Le ho amate tutte.

E’ che amo male.

Ma amo tantissimo.

Non so se sia un complimento.

Mi addormento, sulla spalla di questa donna bellissima, che amo moltissimo.

Mi sveglio, sembra passato troppo poco tempo, con questa bellissima donna di fianco.

 

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