Racconto di Natale: il giorno della vera pace

Sono giorni che passano lenti, quelli di Natale quando sei adulto. Suona come una minaccia, il Natale, da adulto. Aspetti la neve, più di un bambino, per coprire con il silenzio l’assordante musica dei ricordi che si scontrano con i rimpianti. È un bagaglio ingombrante, una valigia piena zeppa, che per tutto l’anno minaccia di esplodere mentre ci infili fazzoletti di felicità e stracci di dolore, sciarpe di rabbia, ingombranti maglioni di tristezza, che poi tiri fuori, a poche ore dalla vigilia, per indossarli con un rito che ti fa assomigliare a un kamikaze delle emozioni.

Ti appoggi alle sedie, nel chiasso di un pranzo in famiglia, respiri densa aria di sughi, indossi sorrisi approssimativi come i regali di una vecchia zia che si ostina a portarti cappelli da investigatore bulgaro.

Assomigli più a un metronotte incapace di custodire le poche cose che gli sono state date, così ti dai vinto, come i pugili, sfinito da pessimo prosecco e mortali rispolverate di album fotografici.

Il giorno della vera pace è il 27. Tutto è finito, tutto sta per ricominciare. Il 27 assomiglia a una promessa, per noi è un traguardo. Dovrebbero marcarlo rosso sul calendario.

Il 27, come tradizione, non bevo. Mai. Perché sono stufo di bere, perché sono triste di mio, perché di solito scrivo oppure leggo vecchie cose. Il 27 dicembre è uno Spoon River, o forse una vendetta, una resurrezione.

Ero giovane, talmente giovane da non aver che un pallido pizzetto, che portavo con grandi basettoni. Avevo iniziato un corso di scrittura, anche se non avevo ancora capito bene se volevo fare il tranviere o lo scrittore. Per non sbagliare ho fatto tutt’altro. Io faccio così nella vita. Mi metti davanti a due scelte e io me ne invento una terza, di solito lievemente peggiore, una specie di amabile declino che mi giustifica. Era il 27 dicembre del 1995, e io e le mie basette eravamo stati invitati a bere in un posto appena fuori dal centro dove si ritrovavano scrittori e musicisti. Il Chinaski stava per chiudere, avrebbe chiuso a febbraio del 96, io ad aprile mi sarei per la prima volta perdutamente innamorato, e mia madre sarebbe morta un anno dopo. A saperlo prima, sarei rimasto seduto su quello sgabello, nel dicembre del 95. È stata la sera in cui ho conosciuto Vincenzo, Vinicio e una manica di altri uomini, che mi avrebbero segnato per la vita. A saperlo prima, mi sarei messo la cravatta. Andrea mi aveva lasciato seduto da solo con un tizio che mi parlava di Fante e Ferlinghetti. Gli devo tantissimo, ma non so nemmeno chi sia. Di tutta quella ghenga, oggi ci si ricorda solo di un paio. Gli altri forse scrivono ancora, forse sono morti, come Andrea. Milano era appena diventata il centro del mondo per me. Dal 95 al 2012 ho visitato tutti i continenti, sono stato più volte a Hong Kong che a Roma, ho vissuto in un centinaio di alberghi, ma solo cento perché torno sul luogo del delitto e dormo sempre negli stessi posti, così le notti mi sembrano più brevi, e la solitudine meglio arredata. Ma è in quella Milano che io torno, per sentirmi a casa. Dal 95 sono cambiati i posti, la città si trasforma seguendo un disegno che pochi capiscono e ancora meno anticipano. Le zone brutte diventano ghetti per ricchi, il centro è una scatola di vuoto pneumatico pieno di brasiliani che cucinano sushi per uomini truccati come puttane e puttane che fanno gli uomini decidendo il ritmo. È Milano, è sempre stata così. Sotto, appena sotto le coperte di squallore lussuoso che il circo borghese cuce sulle sue circonvallazioni, restano questi segni, queste vite, queste storie.

Insieme alla Beat Generation mi sono innamorato di questa ghenga di sbandati, che hanno usato la poesia delle parole come arma per combattere una guerra che sicuramente non hanno vinto, ma hanno festeggiato con vino, rhum e gin.

Davvero non so quanti di loro oggi guidino autobus, o dipingano muri, o lavino macchine, pochi sono famosi, ma tutti scrivono. Tutti bevono o bevevano. È un modo stupido di combattere, ma al fronte ci si arrangia un po’.

Resistere resistiamo, ma non sappiamo bene a cosa. È il nostro modo di esistere, non è un difetto, e dei pregi non ha il sapore ne l’odore. È così che mi sono ricordato di Andrea. Adesso che è morto. Da vivo resisteva, e ha disegnato molte delle rotte che noi, che navigavamo sotto la coperta della città, abbiamo seguito.

In clandestinità abbiamo affrontato inverni peggiori, e ci siamo sempre stretti alle nostre cose, al nostro scrivere, al nostro resistere. Così abbiamo imparato e così facciamo.

Ciao Andrea

Sudori

Ho sempre ritenuto che la palestra fosse un non luogo. Immagina le lampadine intermittenti di Natale sui balconi. Luce, buio, luce, buio. La palestra è uno di quei momenti di buio. Correre sui tapis roulant, guardando un muro. Sollevare pesi, facendo smorfie di fatica, per poi ritrovarsi a compiacersi del proprio corpo davanti a enormi specchi, infilati dentro a spogliatoi troppo piccoli, pieni zeppi di gente sudata, nuda, affannata.

Ho preferito la piscina, il silenzio, l’acqua, robe così.

La palestra dove sto andando è una di quelle moderne, senza istruttori, piena di televisori che mandano ossessivamente video, sempre gli stessi, di gente che solleva pesi, solleva se stesso, lancia oggetti, e si guarda i muscoli. Enormi, ovviamente. Ormai conosco la rotazione a memoria. Mi piace vedere i tipi che fanno wakeboard. E ogni volta, l’avrò visto sessanta volte, sono in ansia prima della premiazione. Vince un ventiduenne tedesco, biondo, che sorride alzando una coppa d’argento. A seguire c’è una cinese che scala una parete. Poi i video dei culturisti. Uomini immensamente grandi che sollevano pesi immensamente pesanti, con le vene che si gonfiano. Poi è il turno delle donne. C’è una tizia, bionda, scolpita e tonica, che risveglia le mie più basse pulsioni sessuali. Non tanto per il fisico, ma per come guarda in camera. A furia di vedere il video ho capito che del fisico scolpito non ho nessun interesse. Mi piace il piccolo difetto, la smagliatura, la sbavatura in un quadro che uno direbbe: cazzo che bello, ma non lo dice proprio per la piccola sbavatura.

Corro, davanti a questo televisore, ma ho trovato un compromesso nella fila di tapis roulant che danno sulle vetrate. Affacciano su dei condomini. Tutto il complesso era una vecchia fabbrica. Hanno costruito mega appartamenti con terrazzi e, a furia di correre tutte le mattine, mi sto interessando delle piante di questi ricchi borghesi. Confido nella primavera, quando ci saranno delle grandi fioriture.

Quando corro non penso a niente. Sono disorientato, ascolto il mio battito, regolare e super veloce, sento le gocce di sudore, guardo il display che mi dice come sto andando. Mi sento terribilmente stupido, ma mi sento terribilmente bene.

Poi mi sposto a fare gli addominali. Non ne ho mai sentito il bisogno. Ma pare che ce ne sia necessità. E’ un posto dove tutti si concentrano moltissimo. Gli addominali, pare, richiedono concentrazione e costanza. Io vado un po’ in disordine. Per pigrizia e per noia, ma anche per la distrazione. Osservo gli altri. Guardo le donne. Se vado al mattino, prima del lavoro, sono signore di una certa età, grassocce, sudate. Credo sia la chiamata alle armi della menopausa. Di tutte una mi sta simpatica a vista, perchè camminando sul tapis roulant canta con gli occhi chiusi. E’ come se potessi osservare la sua giovinezza, spensierata.

Se vado al pomeriggio o alla sera, trovo le studentesse, le ragazze della mia età. C’è davvero di tutto. Donne con evidenti problemi personali riversati sul fisico, donne serenamente grasse, donne serenamente magre, donne insignificanti, donne belle, donne brutte. Penso, di fondo, che in palestra si possa davvero trovare l’amore. Per via dei grandi numeri.

A volte mi soffermo troppo, qualche secondo che divide la decenza dalla malizia, su un culo o su una tetta.

Ma come un vecchio porco, non tolgo lo sguardo.

Non immagino niente. E’, anche qui, pigrizia. Osservo tonnellate di carne tutti i giorni. Esco dalla palestra e non ho bisogno di guardare più nessuno. Ho visto corpi a sufficienza.

Alla fine ci vado per rimediare a una fastidiosa tendinite, che non sta passando e forse non passerà mai. Ma mi ci sono ritrovato. Andarci prima di lavorare mi fa stare più tranquillo.

Ho scoperto che è pieno zeppo di gente che riesce a toccarsi la punta dei piedi con le mani, e li invidio. Ho scoperto che ci sono delle macchine che lavorano su dei muscoli che non pensavo di avere. Non mi interessa di averli, in fondo. Va bene così. Io allo specchio degli spogliatoi guardo, prevalentemente, la disonorevole caduta dei capelli e la progressione della fronte.

Adoro lavarmi nelle docce della palestra, perchè non devo pulire. Per il resto, è un luogo difficile da raccontare.

Mi ricordo di aver amato molto una donna che andava in palestra tutti i giorni. E che in palestra raccimolava scopate. Ci vuol poco, direi adesso. C’è una tensione erotica, negli orari dei giovani, che si taglia con il coltello. Ci si guarda come se si dovesse tutti scopare da un momento all’altro. Tranne quelli che sono lì davvero per esercitarsi. Che poi li riconosci subito e li eviti.

Penso sia una fase della mia vita, quella della palestra. Finirà, un giorno. Rimpiangerò il poter correre tutti i giorni in pantaloncini e non avere freddo mai. Rimpiangerò i culi e le tette, di cui non avevo bisogno e che mi fanno sentire un sudicio vecchio maiale.

Forse non rimpiangerò nulla.

Sto andando in palestra.

 

Tu – Blondies

Guido con una mano sul volante, l’altra pigramente appoggiata sul testicolo destro, il palmo sulla coscia a dire il vero e l’indice sul testicolo, quasi a indicarlo.

La strada scorre, le luci mi danno fastidio, forse sto diventando miope. Passano alla radio una canzone noiosa, sono diventato irascibile anche sulla musica, forse sto diventando vecchio. Cambio stazione, alzando la mano e scorrendo con il dito sullo schermo. La mano sinistra salda sul volante.

La città scivola via, sono distratto e non noto nulla. Sono stanco e distratto.

Mi accendo una sigaretta, anzi si accende da sola, perchè questa froceria che fumo adesso fa tutto da sola. Nemmeno più il gusto macho di rollare, leccare, accendere. Aspiri e basta.

Niente musica, così cambio e prendo il telefono. Metto pezzi a caso.

Partono i Manchester Orchestra. In una delle ultime rivoluzioni del database, quando voglio comodamente sdraiato sul mio letto cambiare un pezzo della mia vita e allora tolgo dal telefono musica e ne aggiungo di nuova, sentendomi anche un uomo migliore, avevo tolto i Manchester Orchestra, per fare posto a qualche pacchianata che mi piaceva al momento. Poi li ho rimessi. Mi piacciono, mi sarebbero piaciuti comunque, e sono un ricordo fortissimo.

Uscivo da casa tua tardi, di notte, sbronzo, di champagne o di bianchi da pesce il più delle volte Falanghina o Muller, con l’odore del tuo corpo sulla barba, la stanchezza sulle spalle, e i sensi di colpa che mi bloccavano le caviglie.

Salivo in macchina, ero diventato bravo a parcheggiarla nello stretto vialetto, in salita e al buio, e mi accendevo una sigaretta, l’ennesima. Tiravo giù il finestrino e accendevo la radio. Mettevo un disco dei Manchester Orchestra. Partivo, dieci minuti ed ero a casa.

Così per mesi.

A volte mi fermavi sulla porta, prima di uscire. Non mi fermavi, non mi hai mai fatto nulla, mi facevi capire. Ti mettevi sulla porta, con le mutande e le scarpe. E io crollavo.

Scopavamo appoggiati alla porta, come se non lo avessimo mai fatto, come fosse stata la prima volta della sera, poi ti spostavo sul divano.

Così ci salutavamo.

Facevo le due rampe di scale senza fretta.

Non avevo nessuna fretta, perchè ovunque sarebbe stato uguale. Non avevo posti dove andare, al di fuori delle tue fottutamente belle gambe, delle tue tette, piccole e ordinate e della tua pancia. Era lì che tornavo.

E mi sembrava giusto restare.

Riprendo a guidare, semafori lunghissimi, rimetto la mano sulla coscia, appoggio il gomito al bracciolo, l’indice ancora a indicare il coglione destro.

Povero, il coglione sinistro. Che nessuno se lo fila.

Gli album dei Manchester Orchestra hanno un potere narrativo enorme. O forse sono solo i ricordi. Non ho voglia di combattere con nessuno, per difendere i Manchester Orchestra o per difendere noi.

Di noi è rimasto pochissimo, ricordi miei, non so nemmeno come stai. Ogni tanto ci penso. Senza rimorsi, senza dolore. Sei un ricordo neutro, sei un evento profondo e lungo, che è successo. Che non risuccederà.

Meno male che ci sei stata, a volte penso.

Come mentre guido.

Mi hai fatto crescere, in sei mesi, più tu di molte altre cose.

Era necessario, mi sono sempre detto. Ho scoperto che mi sono detto un sacco di bugie, per un sacco di tempo. Non eri per nulla necessaria, ma sei stata indispensabile.

Guido fino alla via di casa. Tutto buio e tutto immobile, proprio come quando tornavo da te.

Parcheggio, lentamente. Spegno la macchina. Respiro.

Proprio come quando tornavo da te.

Adesso sono in grado di darti un nome, di ringraziarti, di guardare alle tue gambe come un dono, indispensabile cinque anni fa.

 

 

Roommate

– dovevi portarne di più

– non ho avuto tempo, cazzo cazzo.

– perché ripeti sempre due volte cazzo?

– mi vuoi rompere i coglioni su tutto, adesso?

– …

– comunque non riusciamo a combinare un cazzo. Cazzo cazzo.

– lo usi come intercalare, come soggetto, come tutto. Diavolo porco, ho capito, il cazzo per te è una scorciatoia.

– non ne usciamo. È una situazione del cazzo. Andiamo via. Adesso, cazzo cazzo.

– si. Andiamocene. Al volo. Subito.

– che sfiga cazzo.

– ecco, diciamolo un cazzo ogni tanto.

– non è perché sei laureato che mi devi rompere il cazzo su come parlo. L’idea, tanto per dirne una, era tua. E dovevi calcolare che ce ne sarebbe servita di più.

– io non ho mai rubato nella mia vita. Anzi, io nella mia vita ho preso due multe in venti anni di patente. Figurarsi rubare.

– sembravi convincente, quando mi hai raccontato il piano. Testa di cazzo io che ti ho dato retta, cazzo cazzo.

– entriamo in quel bar. Sembra l’unica cosa aperta in tutta la città. Beviamo qualcosa di caldo e ci pensiamo.

– io devo bere alcool, mica qualcosa di caldo, cazzo.

– uno solo?

– no. Una bottiglia

– no, mi riferivo al cazzo.

– fanculo, idiota del cazzo.

– quanti anni è che ci conosciamo?

– venti, ventuno.

– venti o ventuno?

– ma che cazzo ne so io. Ventuno, perché eravamo al liceo.

– beh dai, una bella amicizia.

– cazzo, si.

– dai, anche questa cosa qui, così, stupida ma geniale, è nata forse perché siamo troppo amici.

– troppo amici e troppo stupidi, cazzo. Guarda dove siamo finiti. È la vigilia di Natale e siamo in un bar di fianco alla stazione, a bere. Saremo gli unici due con i documenti in regola qua dentro, cazzo.

– sai una cosa?

– …

– ti voglio bene.

– cazzo siamo? Sentimentali da Natale?

– no davvero.

– mah

– aspetta. Ti voglio bene perché sei un amico vero. Un complice.

– di un delitto del cazzo.

– forse meglio così, davvero.

– non riusciamo in niente che non sia bere, cazzo.

– e allora beviamo.

– a cosa? Al fallimento?

– senza una ragione, beviamo e basta.

– boh, cazzo cazzo.

– buon natale Mattias

– cazzo, buon natale.

Scarpe Spagnole

Camminava ricurvo, come se un immaginario peso fosse fisso sulle spalle.

Sceglieva le parole, i punti e le virgole, per parlare il meno possibile; per questo non aveva amici, per la verità ne aveva pochi, contati, scelti più che da lui dalle sue parole.

Era un uomo buono, ma voleva essere cattivo.

E’ il protagonista di un racconto che mi è venuto in mente di notte. E’ l’unico racconto che finirò nel duemiladiciotto. Per suo merito, non per mio. Non scrivo più liberamente, perchè scrivo fin troppo per le cose che mi portano soldi. Che è quel peso immaginario che un po’ tiene curvo anche me.

I soldi mi servono per cosa poi?

Sai che ogni tanto ci penso; mi fermo e ci penso bene.

A me i soldi non servono per comprare. Vorrei buttare, scegliendo le cose da buttare.

Ho trovato un metodo per farlo: abbraccio gli oggetti, li porto al petto, li stringo, li tocco, mentre lo faccio ci penso. Posso liberarmi di questa cosa? La risposta è sempre si.

Ho provato a farlo anche con le persone, ed è pericolosetto, per come sono fatto io.

Nel senso che sarei capace di, in periodi come questo, liberarmi di tutto.

A volte, prima di dormire, ci penso. Ricordo di un amico che mi ha raccontato di aver passato un’estate nudo in un capanno, appena sopra il mare.

Io lo farei. Lo ho fatto fare a questo personaggio. Non mi assomiglia. Non scrivo mai su di me nei racconti. Non mi interessa che assomiglino a me, i personaggi dei miei racconti.

Mi interessa che raccontino un pezzo di una storia.

Così lui parte. Per allontanarsi. E’ importante sapere perchè parte.

Gli uomini e le donne fanno gesti insulsi o eccessivi. Tipo partire.

Non si giudica mai il gesto, se non si conosce la causa.

Parte, niente di esotico. Per le Marche. Le Marche assomigliano a un torpore dell’anima per me. Mi ricordano due estati molli, gravide di pensieri e di casini che poi sarebbero esplosi come bombe.

Nelle Marche si ferma. Se no sarebbe un, ennesimo, noiosissimo, racconto di viaggio.

Ma non è sul viaggio che si ferma la mia attenzione. E nemmeno sulla causa scatenante.

E’ più sul ritorno.

Difatti mi sto innamorando silenziosamente delle ragioni che spingono gli uomini a tornare.

Da giovane, quando la tua giovinezza emotiva ti rende forte quando in verità sei debolissimo, ti innamori delle ragioni che spingono a partire. Perchè ti immedesimi, perchè ti senti schiavo e vuoi anche tu partire. Scappare.

Poi scopri che tutti gli uomini a un certo punto, che sarebbe stupendo poter identificare come dato fisso, tipo a 33 anni e mezzo, ma comunque in mezzo ai trenta, crollano.

Crollano davanti alla vita, come vittime messe in ginocchio da un esecutore che prima di sparare il colpo che tiene nella canna appoggiata alla fronte, vuole fare un lungo discorso.

Speri finisca presto, lo sperano anche le vittime. Invece la vita ha tempi lunghi.

E allora, se appena ti lascia spazio, una distrazione, scappi. Parti, appunto.

Così ha fatto lui.

Ma poi è tornato.

Perchè mi sto innamorando di chi è tornato. E delle ragioni che spingono al ritorno.

Ascolto sempre più storie, sul ritorno.

Mi metto seduto, come i bambini, e lascio che le parole mi penetrino.

Avevo conosciuto una ragazza, Laura, di una bellezza straordinaria, dalla carnagione chiara, il seno stupendo, il viso ovale nei capelli castani, e i modi distratti di chi passa lieve sulle cose.

Mi ero innamorato della sua storia.

E non di lei.

Per questo io e Laura adesso non siamo insieme.

Ma era una storia sul ritorno. E io ho scoperto proprio allora di essere sensibile al ritorno.

Mi raccontava di lei in un locale spagnolo, nel centro di Milano, davanti a del vino rosso.

La guardavo, capendo da subito che l’amore che sentivo era per la storia.

Brutta sensazione.

Anche lui, conoscerà nelle Marche, Laura.

E andrà via da Laura per tornare.

Meno ricurvo.

In pratica il racconto è più o meno così.

Sul perchè sta tornando, perchè le persone ritornano. Come i bambini che curiosi e spaventati si toccano una cicatrice.

Gli uomini sono sempre meno bambini, hanno sempre più vissuto, sempre più cicatrici.

Ma tornano.

Tommaso, si chiama lui.

Per via della cicatrice.

E cammina ricurvo.

E incontra Laura.

E ritorna.

Alla fine, in questo mi assomiglia. Ritorno anche io. Sono ritornato. Una enorme fatica.

Anno di merda, questo 2018, dal punto di vista dello scrivere.

 

Orfani

Novembre ci lascia sempre orfani della speranza dell’estate. L’autunno ci avvisa, molle nei modi, quasi non fosse convinto. E poi arriva novembre, orfani del caldo e della luce. Insindacabile.

L’odore di umido sui vestiti, il continuo piovere, tra mattine, pomeriggi, sere, sempre grigi, i panni stesi che non asciugano, la fretta di rimettere sempre le stesse cose, sentirsi sempre un po’ inadeguati, orfani dell’eleganza, quella dei bambini, degli armadi pieni di cose pronte.

Mi guardo, ci guardo, nelle foto che abbiamo scattato. Ci facciamo le foto, tante foto, quasi per renderci conto di cosa siamo davvero. Sorridiamo, nelle foto, guardando un punto infinito, lontano. Non ne abbiamo mai nessuna dove ci guardiamo a vicenda.

Che è un bel modo di descriverti e descrivere cosa ami di me. Non il guardarti, ma il guardare con te avanti.

Dicono che il futuro faccia meno paura, se guardato con quattro occhi.

Io non ho mai avuto paura del futuro, perchè ero troppo preso a spaventarmi del mio passato. Forse per questo cammini con i miei occhi e io mi affido ai tuoi per guardare indietro. Forse per questo ci amiamo.

Siamo orfani, ci hanno ucciso i sogni, forse siamo anche complici di questo omicidio. Abbiamo cresciuto sogni importanti e poi li abbiamo visti salire su un tram, a novembre, sotto la pioggia. E non li abbiamo visti più tornare.

Ho preso una stanza, due scrivanie e una moquette dura e grigia, per lavorare. Mi serve di avere un posto dove appoggiare tutte le cose, ogni tanto, e sedermi. Non mi serve un ufficio, mi serve una stanza. Ha sei finestre, e passa una strana luce, quella di novembre. Affaccia su un cortile, davanti a una ciminiera, vecchia di un secolo ma appena rifatta, con i suoi mattoni rossi e il camino illuminato. E’ una cattedrale urbana, un omaggio a quella parte di città dove si è lavorato tanto. Restano le strade larghe, fatte per accogliere i camion, restano i prati abbandonati, che circondavano le fabbriche, restano le puttane la notte, sotto la pioggia, restano le trattorie piccole, ma tanto accoglienti. E le ciminiere. Sono quartieri orfani dei loro figli, gli operai. Che sono in pensione, i cui figli vanno in università.

Il mondo mi sembra nudo, precario, come un bimbo che sta imparando a camminare, o come un vecchio che, stanco, traballa. Il mondo mi sembra un posto poco accogliente, se è orfano dell’amore che mi dai.

E’ come se colorassi le cose, anche la città, con quel tuo modo di ragionare, così ostinata. Ogni giorno mi dai una ragione per sentirmi nudo come il mondo senza di te, ogni giorno mi dai una ragione per accendermi nervosamente una sigaretta, ogni giorno mi dai un’occasione di sentirmi orfano senza di te.

Sei madre dei miei ricordi più intensi, sei complice delle mie notti rubate, per fare l’amore, per scopare con dannazione, per piangere, per mangiare senza un’orario ragionevole, sei l’autrice delle mie più piccole fissazioni, che si ossidano al mio carattere per fare una, inutile, resistenza, alla tua invasione.

A volte mi mancano pezzi di te, che ritrovo camminando, nelle altre donne.

Novembre ci lascia orfani dell’estate.

A noi, che quasi per colpa nostra, siamo orfani dei sogni.

A noi due, che per scelta, siamo sopravvissuti alla rabbia e alla confusione.

Ti regalerò un cappello rosa, in primavera.

Per vederti indossarlo.

E’ un modo per non pensare a novembre, che ci lascia orfani.

 

Diventi (Eventi Diversi)

Ultimamente, questione di mesi, non di settimane ma nemmeno di stagioni, mi stanno succedendo cose molto singolari. E, come se non bastasse, mi ritrovo in uno stato d’animo, inteso proprio come stato dell’anima, perfetto per accogliere quasi tutto quello che succede.

E’ come se fossi pazientemente seduto ad aspettare questo incedere incerto e zoppicante della mia vita, di tutte le situazioni, con una fiducia molto agricola.

Gli agricoltori si fidavano del tempo, dello scorrere del tempo, dell’incedere delle stagioni. Ad un inverno sarebbe per forza seguita una primavera. E’ la fiducia di chi dalla terra prende tutto, e alla terra da tutto.

Una cosa che noi, urbani, abbiamo lentamente perso.

Un prolasso dell’anima.

Che ho ritrovato.

Così aspetto, il naturale passare delle cose. La rabbia, la mia rabbia, quella che mi ingrossava le vene, che mi faceva perdere il controllo, quella che mi dominava, è diventata una pausa prima della calma. La paura, quella che mi ha condizionato in moltissime scelte, è diventata una parentesi, anche piccola, tra una scelta importante e l’altra.

Ho iniziato a frequentare solo persone che possono darmi.

E questa è stata la scelta di campo più grande e forte che io abbia fatto negli ultimi anni.

Perchè ha significato, nel bene e nel male, tagliare fuori dalla mia vita tutto un piccolo esercito di persone, di conoscenze, di relazioni, inutili.

Ho iniziato ad aspettare di capire, prima di scegliere d’impeto.

Dicono che sia un po’ come invecchiare, questa cosa di scegliere di vivere in questo modo.

E’ come se, in effetti, fossi invecchiato, di qualche anno.

Ma non è una cosa malinconica, anzi.

E’ una distanza, netta, con un passato molto vicino, e molto lontano.

Scrivo tantissimo, sto scrivendo tantissimo, in effetti.

Leggo tantissimo, ma mi sembra sempre troppo poco.

Mi chiedono di parlare.

E lo faccio volentieri.

Ma so che è un momento di passaggio. Molti mi guardano e mi giudicano, come se fosse una condizione definitiva. Questo mio viaggiare tra discorsi e ragionamenti.

E’ tutto tranne che definitivo.

Anzi, ho ben presente che si tratta di una tappa.

Un momento.

E che io sono niente, confronto a questo momento.

Mai è stato più appropriato l’autunno.

Che piccole, deliziose, cose, bellissime. Che, inaspettatamente, mi stanno succedendo.

Invecchio, forse.