Mi sono svegliato troppo presto. Ho avuto tutto il tempo di godermi il giornale. Pagina dopo pagina, trovo la notizia del giorno: fine ufficiale della leva obbligatoria. Fine dei tre giorni. Da domani un micro esercito di dottori disoccupati, abiutati a una palpatina di palle e una misura di torace, andrà nelle sale operatorie italiane. Io, che aspetto il congedo, mi vedo arrivare ogni anno, il 18 giugno (data di cui ho parlato già), la mia cartolina di partenza. Destinazione Trento. Biglietto di sola andata: CRR Lagunari. Si, lagunari, quelli che si pisciano negli scarponi, quelli che vanno in giro a mollo nelle lagune. Quelli mandati in Iraq. Famosa terra di lagune. Hanno firmato per andarci. Credo che molti firmerebbero per tornare. Giro di immaginazione,  e mi trovo seduto in una guardiola su un ponte. Posto di blocco. Ho in mano un fucile. Non sono un buon tiratore, nemmeno in sogno. Al luna park non riesco nemmeno a vincere il peluches più piccolo. Qui se sparo giusto vinco la mia pelle. Mia e delle persone che mi stanno di fianco. Una possibilità su due. O io o il ragazzo davanti a me. Palla al centro. Se qui fumo un pacchetto di sigarette per vendere, la per sparare mi sa che passo direttamente alla stecca. Anche se fa diventare sterili. Anche l’uranio impoverito fa divenatre sterili. Peccato, avrei tanto voluto un bambino. Unico erede della dinastia, unico a portare avanti il cognome. Poveretto mio padre. Assomiglia davvero tanto al cappellano, Don Roberto. Brava persona, si impegna a  tranquillizzarci tutti. Tranquilli ragazzi, come insegnava Cristo, sparate e portate a casa la pelle. Ne va delle democrazie occidentali. La democrazia occidentale porta benessere. Io porto benessere. Se sparo a tuo cugino è solo per portarti benessere. Perchè anche tu possa mangiarti un Big Mac sul tuo fuoristrada. Sparo per un Big Mac. Ho firmato per questo. La democrazia occidentale ha paura del terrorismo. Anche io ho paura del terrorismo. Una bomba potrebbe portare via la mia fidanzata mentre passeggia tranquilla. Allora si che mi arrabbierei. Eccome. Domani mattina non so se mi sveglio. Se mi sveglio firmo per tornare. E se mi va bene riparto per l’Afghanistan. Come? Non ve lo ricordate? é quel posto dove ogni due giorni muore un americano. Ci sono gli alpini. Io sono un lagunare. Magari ci sarà un fiumiciattolo anche là. Oppure se mi va di lusso posso andare in Albania. Lì non si spara. Si ricostruisce. Solo che da lì tornano tutti malati. Ne sono morti una decina di cancro. Per l’uranio. Porca miseria, se devo morire di cancro lasciatemelo scegliere. Speriamo mi mettano in congedo. Così posso stare a casa, dalla mia ragazza. E ricordare gli occhi della puttana che mi sono scopato mentre ero in missione. Occhi da bambina. Due dollari. Il dollaro, la moneta della democrazia, compra tutto. Ero anche riuscito a comprarmi un coltello migliore di quello in dotazione. Era di un soldato inglese. l’ho trovato a un mercato in mezzo al deserto. C’è il suo nome. J.H. Loman. Caro JH, ti è andata male. Meglio a te che a me. Mi ricordo dell’aereo contro il Pirellone. E delle Torri Gemelle. Ricordo che ero da un cliente. Guardavamo in silenzio. La gente che si buttava dalla seconda torre. Non era bello. E’ molto più bello guardare Cento Vetrine. ridere bisogna pur ridere… Ma quella volta non si poteva cambiare canale. E adesso, che conto le macchine dalla mia guardiola, non posso cambiare canale. Se riesco ne arresto uno. Diventerà un recluso. Come i reclusi del grande fratello, avrà le sue prove settimanali. Tipo la corrente nei coglioni. Se vinci la prova rimani nella casa. Se no ti aspetta la Casa del Padre. Il padre di Don Roberto. Aspetta parecchie visite ultimamente. Spero possiate salutarlo per me. Io preferisco ritardare la partenza. Penso a tutte queste cose, le scrivo sul computer e le metterò sul sito a mezza mattina, quando le fatture non pagate mi avranno già fatto pensare ad altro. La mia guerra per il business. E stasera mi berrò un cuba alla salute di quelli che hanno firmato. E di quelli che se ne stanno beati nella loro branda, a ringraziare Nostro Padre di essere stati i primi a sparare. Per loro serata fiacca, nemmeno Porta a Porta fa più i collegamenti con il fronte. Pericoloso far vedere i ragazzi tesi. Si può solo andare a puttane. Due dollari in meno sullo stipendio. Per fortuna la vita la costa molto meno. Pensate che un povero ragazzo di milano è ancora costretto a pagare la coca 35 euro al grammo. La coca, il principale introito del vecchio Afganistan. I papaveri che adesso sono sorvegliati dagli alpini. Passeggerò per corso como urlando a tutti i figli di papà: “potreste almeno pensare un po’ ai soldati al fronte… sono quelli che vi garantiscono la coca. e sono quelli che vi fanno fare ancora benzina al coupè: Ingrati”. Mi guarderebbero male. Se riesco questo week end vado al mare…